Chiedi la luna

Io (chinandomi pseudoprovocatoriamente in avanti e facendo scendere la scollatura): se non mi guardi il reggiseno nuovo, ti meno...
Lui (che ha appena finito di mangiare una focaccia alle cipolle): aspetta, mi pulisco le mani che sanno di cipolla.
Io: ho detto guardare!
Lui: ma io guardo con le mani...

Ci sono mattine in cui ti alzi, ti guardi allo specchio e ti vedi uno scrondo.
Sai però che quel giorno, proprio quel giorno, vuoi essere più carina del solito e ti ci metti di impegno.
Ti trucchi.
E ti senti uno scrondo.
Ti metti intimo ammazzacoronarie.
E ti senti uno scrondo.
Metti un golfino scollato anche se la temperatura esterna è scesa di almeno 10° rispetto al giorno prima.
E ti senti uno scrondo.
Tacchi alti.
E ti senti uno scrondo.
Piega ai capelli.
E ti senti uno scrondo.
Scia di mademoiselle coco chanel da ammazzare i moscerini intorno.
E ti senti uno scrondo.
Alla fine ti guardi allo specchio, ti scruti, cerchi di guardarti con occhio benevolo.
Ma no, ma quale scrondo.
Ma pure lo scrondo mi farebbe causa, se sapesse che mi paragono a lui...

 

Scopri le differenze

Riceviamo e preoccupate pubblichiamo:

Gentile signora Ehvvivi (e ribadisco signora, non signorina, in quanto Lei risulta essere stata sposata e comunque non aver più una verde età da poterla appellare signorina senza sconfinare nel ridicolo), Le scrivo due righe in quanto direttamente tirata in ballo da lei proprio ieri in codesto post.
Per amor del vero, Le preciso quanto segue:
sono ben lontana dall'essermi presa 5 minuti sabbatici di distrazione quinquennale e anzi, quello che a Lei è parsa come una tregua atta a prendere fiato, altro non era che un momento di concentrazione per prendere meglio la mira e assestare un nuovo e decisivo colpo.
D'altronde, ci conosciamo da quasi 40 anni, Lei risulta di gran lunga una delle mie migliori e più affezionate clienti, come potrei abbandonarLa anche se per qualche giorno?
Certa di averLa rassicurata in merito alla mia costante presenza, Le invio i miei migliori saluti.

La sua personal-sfiga

Esco di casa e scendo in strada per recarmi al lavoro.
Mi sento al massimo del mio fulgore: capello ondulato, orecchini con le stelline, 16 chili in meno sul culone, poppe in fuori, gonna lunga e passo deciso.
Incrocio il solito ambulante marocchino che da anni cerca di rifilarmi le sue carabattole senza riuscirci (ho già un marocchino di fiducia, mica posso cornificarlo con il primo che passa).

Lui: ciao, ragazza.
Io: eh, ragazza. 'na vorta...
Lui: ma no una volta. Anche adesso. Quanti anni hai? 45?
Io: ehhhhhhhhhhhhhhhhhhh??
Lui: di più?
Io (incazzata nera): io ho 39 anni. E tu ti sei giocato la possibile vendita...

La tivvù non la guardate dal 1965, il vostro pub preferito osserva il turno di chiusura e il/la moroso/a non è in vena di accoppiamenti.
Vi piace il cinema di qualità, amate la buona musica e gigggi d'alessio non sapete nemmeno chi sia.
Che fare, dunque, di martedì sera?
Ma venire a Pavia, ovvio, perchè a SpazioMusica torna Cinestesia, grandi film dell'epoca del muto con accompagnamento musicale dal vivo.
Sempre loro, sempre bravi, i bluEsForCe.



Questa sera, Lulù o il Vaso di Pandora.

Va bene, la sfiga si è presa i suoi 5 minuti di distrazione quinquennale e a te nemmeno par vero di riuscire a respirare senza la maschera e il boccaglio che il conseuto mare di guano ti impongono.
Ma: non abbassare la guardia.
E poi:
Regola n.° 1: muoviti con circospezione, pancia a terra e testa bassa, sinuoso come un ghepardo e astuto come una faina. Scviola radente muro e guardati sempre alle spalle.
Regola n.° 2: fingi indifferenza. Se qualcuno ti chiede come va? non lanciarti in manifestazioni di giubilo e contentezza, ma minimizza: benino, così così, potrebbe andare meglio...
Regola n.° 3: non distrarti. Sguardo vigile e chiappe strette. Sempre.
Regola n.° 4: evita gli jettatori. Che poi son quelli che: attento che se fai così finisci male, è successo anche a una mia amica e poi è morta, ma secondo me sbagli, io non farei mai e poi mai così.

E soprattutto: non pensare che la cosa possa durare a lungo.

Entriamo nella camera e subito Gabriella volta la testa e ci guarda.
I suoi occhi si riempiono di lacrime: le sorridiamo di rimando e ci chiniamo su di lei per baciarla.
Capelli rasati, una cicatrice rossa e sottile sopra la nuca che intravedo quando solleva il busto dal letto, un cerotto sulla gola a coprire la ferita della tracheotomia.
Le prendo una mano, la mano sana, quella che lei è in grado di governare, e gliela bacio.
Gabriella, da dietro le lenti da miope, sgrana e gli occhi e riprende a piangere.
Ai piedi del letto, la figlia, a lato il marito, che le parla allegro e le massaggia la mano e il braccio su cui lei non ha più il controllo.
E' accudente, il marito, premuroso e attento senza essere stucchevole.
Le raccontiamo, io e Maria, che le compagne del gruppo di terapia la salutano, che la pensiamo sempre, che anche le dottoresse si preoccupano per lei e chiamano spesso i suoi medici per essere aggiornate sulla sua salute.
Gabriella ci guarda e capisce. Capisce e cerca di risponderci, ma le parole non le vengono e allora ha un gesto di stizza, uno sbuffo di impazienza che riconosco al volo.
E' proprio lei, è proprio il suo modo di fare.
Dentro quel corpo ancora giovane spezzato a metà, c'è ancora la persona che conoscevo, con cui ho condiviso tanto, con cui spesso mi sono scontrata.
Dal comodino, l'immagine di padre pio ci osserva.
Un mese e mezzo fa, i medici le avevano dato qualche ora di vita e il prete  l'estrema unzione.
Dopo qualche giorno, chi le voleva bene le augurava che morisse perchè lo stato vegetativo non poteva essere considerato vita.
E invece.
Se fossi credente, penserei ad un miracolo.
Non credo e mi limito a stringerle e baciarle il dorso della mano.
Il marito rimesta con un cucchiaio gli omogeneizzati che costituiscono il pasto serale.
Hai piacere se anche le altre ragazze del gruppo vengono a trovarti? le chiedo.
Gabriella morde l'aria un paio di volte, poi, chiaramente, risponde: molto.
Torniamo presto, le diciamo prima di uscire.
Anche lei sta tornando e il viaggio sarà faticoso assai.

- 9 da fine febbraio, - 16 da fine gennaio.
Chili.
Bene.
Quasi quasi gli mando un sms e gli dico che mi sto consumando d'amore per lui...

Oggi son 5 anni che la sottoscritta scrivente risulta tenutaria di un blog.
Al momento, terapia strizzoneuronica batte terapia scrivarola 6 a 5, ma non è detto.
Per gioco, per disciplinarmi alla scrittura, per divertimento, per ricordare, per sfogo.
E non solo.
Ho conosciuto un mare di persone, che spesso ho mescolato al mare di persone che frequento nella vita di non-pixel.
Alcuni sono rimasti impigliati nelle maglie della mia quotidianità, altri son passati senza lasciare traccia, di altri ancora ho conservato un piacevole ricordo.
Ho stretto alcune amicizie che sono cresciute e sono diventate importanti, ho dato e ricevuto molto, ho conosciuto un uomo che ho amato e che amo tantissimo.
Posso dirmi fortunata, indubbiamente.
Cinque anni, 4.661 post, 46.414 commenti, dai 300 ai 500 accessi al giorno, con punte di 800, significano solo una cosa per cui posso solo dire grazie: non abbiamo proprio un cazzo da fare...

Nel segno della continuità: si sono appena reinsediati al potere, che già volano le teste dell'informazione non allineata.
Nel mirino del partito delle (loro) libertà, il solito travaglio.
Come dire: niente di nuovo sotto il sole.

Voglio farmi un paio di cd, colonna sonora per 600+600 km di strada.
Musica italiana e straniera. Blues e jazz. Classica (ma niente lirica, ché non tutti i compagni di viaggio potrebbero gradire).
Fra cd ed mp3 ho una vagonata di titoli ma non disdegno qualche suggerimento.
Grazie!

Roma, Bologna, Londra, Barcellona, Toscana.
Treni, aerei, autostrade.
Borse e valigie.
Chilometri e chilometri: per pensare (o non pensare affatto), per dimenticare, per ricordare, per fuggire, per scoprire.
Perchè sono curiosa e per ricordarmi di essere viva.